Le bras las de couper la ronce –hydre et de nettoyer la terre brune à lâché

Le peintre fait seul ses cartons qu’il emplit de toiles et la galerie se fait pièce

Les souvenirs comme les limaces laissent une légère trace d’écume sur ce jour

C’est un grand lâcher prise sur les choses, les passages de tous ordres, l’ordre des choses

L’âge dit son nom.

Les vents s’apaisent et les rives se dessinent au près d’âme, je ne sais où !

C’est une grande pause avec un banc près de l’if qui prépare les temps à venir

Les messagers rient encore sous cap de ne pas avoir été entendus

Les martinets et les hirondelles planent au-dessus du jardin au teint de silence

Les nuages du soir, le crépuscule sur tes épaules, les pensées vers les autres....

Et tout se tait et éclaire le tout.

Ensemble