Sur la toile sablée
J'ai peint en un instant
La marche du temps,
Celle du temps qui l' étreint.
Prés d'une gare où les trains
Ne sont plus qu'un prétexte
Comme les sabliers qui coulent un filet de roche,
Les gares coulent avec entrain
Des engins sans cortex
Qui vomissent à leur tour les ombres des fantoches.
Au moment du "Vingt heure" les ombres disparaissent
Et remplissent des cases les unes dessus les autres
Tandis que dans le noir des chiens tenus en laisse
Rappellent à celui qui n'est pas bon apôtre
Qu'il est des territoires aux confins de la nuit
Qui resteront pour lui à jamais interdits.
Il écrasa alors les deux ampoules de verre
Et vit ainsi le sable se fondre dans la terre.
Le temps enfin pour lui n'existait plu.

ET QUI BRISERA LES POINTEUSES DES USINES...?